Очень сонное безумие изменений...Пустыня в душе и невозможность совершенства..тебя не хватает, а я ловлю своими мягкими губами странности из воздуха, вылавливаю их..как диковинных рыб, хотя обычно они сами заплывают....оболочка "не меня" уходит только вечером когда поют цикады...о как же мне её убить...оболочку эту..потому что я хочу уметь превращаться в море, в ветер, улетать к тебе и лепить пальцами из слов самые совершенные миры на свете, чтобы запереть их на замочек от всего кроме нас и бесконечного светлого пространства вокруг нас самих..ах, вот скажите, изменилась ли я?