грустно. ухожу всё дальше от людей, прячусь, зарываюсь в одеяла, отключила телефон и закрываю окна. в интернет ходить не хочется - напишу это и всё выключу. как-то так

В тебе течет мудрость небесных соцветий
и солнце сиянье, и нету оков
ты помнишь, как сидя на озере вместе
мы постигали дзен муравьёв?
мы постигали его молчаливо
и крылья бросали в озерную гладь
мы слушали ветер, что в травы игриво
нас приглашал чтоб едиными стать.
Пускай, наши крылья немножко промокли
и ветер насыпал печали в них пыль
пусть травы с историей нашей засохнут
и берег с рассветом про нас позабыл.
но знаешь, мы словно как древние духи
тенями оставили след в глубине
босыми ногами, сцепившись за руки
всё спрятали-спрятали в солнечном сне.

а ещё выкладывать ли мне сюда мои стихи? которые правда стихами назвать сложно, но чинганчкук учится.

Печально, как много у нас от внешних связей и как мало от нас самих. Слова-паразиты, интересы и многое другое так и кочует словно вирус от человека к человеку...я хочу освободиться от этого полностью, оставив только своё и немножко игры

убежать от вечера. показывать ему пятки, сказать вечеру "нет, только не сегодня" и шлёпать-шлёпать куда-то, прячась от его откровений словно маленький ребенок. А он всё равно накрывает, но ты поднимаешь пятки к небу и закрываешь ими уши, чтобы не слышать, не слышать Вечер.
или устать, тогда не чувствуешь его седых камней.

я рыба. я слепая рыба, танцующая в море, что полно света. танцуй-танцуй, моё море, шепчи мне сказки, потому что ты, моё море, не простое. Волны ударяются о берег лишь днём, ночью оно рассказывает нам удивительные истории. Я расскажу вам, какое оно. Я видела в своей жизни один очень яркий свет, после него я ослепла и теперь вижу лишь морские глубины.
Море, в котором я живу - душа одного старого рыбака. Самая настоящая душа, хоть оно и вещественно, хоть вы и можете придти на его берег и потрогать рукой холодные пенные волны. В этом море много боли. Моя слепота обострила мой слух, и я слышу, я слышу, каждый вечер и каждую ночь крики боли стаи рыб, выбрасывающейся на скалы к звёздам и луне. Я одна в этом море, которая отделилась от стай, потому что морские существа меня прокляли. Но это изгнание подарило мне чудо, чудо нашего моря.
И теперь…я слепая танцую в морских глубинах, а тело, слух помнят всё, и я оставлю эту легенду в самой глубокой расщелине. Другие рыбы не плавают туда, они боятся темноты. Боясь темноты, они боятся слепых. А я начинаю свой рассказ. Начинаю свой танец.
Я слышу..слышу гул толпы людей на пристани..

Гул толпы людей на пристани. Гудение моторов огромных кораблей, суета, обрывки разговоров, крики чаек, топот туристов, ругательства матросов. Он любил слушать, закидывая голову и всматриваясь в небо. Его звали просто. Рыбак. На маленькой яхте он уходил в море за рыбой и каракатицами, курил паршивые сигары и матерился на матросов, приставал к девушкам, по-хозяйски разгуливая по пристани, оттопырив карманы и выпятив живот. Такой он был днём. И только иногда, когда он задумывался, глядя в огромное небо и слушая звуки, только тогда можно было услышать, как его сердце переливает огромное море внутри него, то самое, в котором я живу. В него рыбак отправляется ночью с длинной удочкой почти до самого неба.
Он берёт эту удочку и собирает ночами отражения звёзд на воде, приговаривая:
«урали-ла, урали-ла, не затонула она, не мертва
курали-лом, курали-лом, а возвращаю тебя на твой дом».
И всё светящееся тянется к нему на крючок, а он складывает кусочки света в суконный мешок цвета глубокой зелёной травы.
Это происходило каждую ночь, пока, однажды, я, наблюдая за ним, не увидела в глазах рыбака улыбку старого человека, который вот-вот умрёт.
«иди сюда, светящаяся рыбка, ты не знаешь, но ты звезда, я верну тебя к твоим сёстрам» - позвал он меня. Я посмотрела на него своими немигающими глазами, гладкими и холодными и нырнула в глубину с тихим бульком по воде, оставив тонкую линию расходящегося круга и показав ему свой переливающийся разноцветной чешуёй хвост. Но я не уплыла, я наблюдала за ним. А рыбак остановил свою лодку возле большого каменного валуна, обвязал об него тросы, облокотил свою удочку и, понурив голову, заснул. Долго я смотрела на него, но он всё спал и спал. Тогда я уплыла, а приплыла только утром, когда вот-вот должно было взойти солнце. Лодка всё также покачивалась, привязанная, на тихих, почти незаметных волнах, всё также стояла удочка. Только рыбака в лодке не было, а то ли из лодки, то ли из камня, я уже и не помню, тянулось вверх стройное дерево, мешок был развязан и опрокинут в воду. Но свет.. я помню, как струйки света текли внутри дерева к небу, оно всё светилось изнутри. А потом дерево своими руками-ветвями дотянуло их до неба и все-все-все светящиеся существа рассыпались по небесной глади. Тогда я и ослепла от этого восхитительного действа. Но я смотрела на них, не в силах оторваться пусть даже на секунду. Я до сих пор помню это ощущение, и если бы я могла плакать, то слёзы счастья появлялись бы у меня всякий раз, когда я вспоминала свет, полный спокойствия и безграничного счастья.
Сейчас..какие-то из них стали звёздами, какие-то улетели далеко-далеко отсюда, а кто-то снова упал в море, а может вернулся, кто их знает. Но всё равно я слышу крики рыб, выбрасывающихся на камни, завлеченные светом они не могут добраться до неба, как бы они этого не хотели. Они умирают, там, на камнях. А я – безмолвная рыба, ослепшая и хранящая историю, потерянную в волнах. Всё, что мне остаётся – танцевать вместе с этим морем. Я знаю – оно шумит в сердце старого рыбака.

Вчера, когда мы с папой гуляли по набережной вечером, внизу под железнодорожным мостом сидел парень и стучал в большой барабан. не там-там. чем-то похож на дарбуку, только больше. под стук уходящих поездов и шум города. может он просто тренируется, потому что больше негде. а может...входит в ритм с ритмом окружающего мира. я подумала даже, что если я буду там вечером гулять одна, а он будет стучать, то сяду рядом и начну играть на варгане. потому что странно, потому что красиво, потому что создаст историю..без слов. Только поймёт ли он меня правильно? Может лучше не стоит..

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

в детстве я сказала, что буду с тем человеком, буду любить того, кто сможет уйти со мной в странствия.
а потом , уже через какое-то время, расстроившись, сказала, что это будет тот, кто будет любить меня, и ошиблась.
первые мысли самые верные, когда это ещё больше не мысли, а ощущения.

…Сделать историю из Страха…


Жила-была одна девочка. Она видела, как умирали звезды, как засыхали цветы, как гасло солнце каждый вечер. Она любила туман – он был похож на неё, такой же серый, печальный, спокойный. И лишь Белый Ветер, что казался другим прекрасным, пугал её, унося туман прочь.

Однажды она проснулась, а на ресницах её была роса. В этот день тумана не было, в этот день светило солнце, в этот день она встретила Его – могучий старый Ясень, корнями вросший в скалу. Её руки прижались к морщинистой коре, она сама словно стала частью этого Ясеня и скоро их сердца стали вместе подобно ветру в листве, каплям о землю, танцевать молчаливо. Она забыла про Туман, отдавая всю свою любовь, чтобы впитать мудрость дерева.

В селе над ней посмеивались и однажды Ясень спилили. Тень печали и тумана опустилась на сердце девочки. Она села на то самое место, где он рос, и руки её постепенно стали врастать в землю, волосы стали листьями, плач её стал их шелестом.

Она стала молодым ясенем и всё больше врастала в скалу, становясь мудрее. Там, в расщелине скалы, родника достигли её корни, и, напитав её юношеской свежестью, родник наполнил её светом, а листья теперь шепчут ночами совсем другое. Они шепчут: « Мы станем птицами, мы сами будем ветром..ведь заглянув в лицо своему страху и улыбнувшись ему мы станем свободными… Журчи-журчи во мне юный ручей, грей меня, солнце!»